CAMPO ROSA

Pienso (un poco) al mundo como un campo de rosas, personas que florecen y se marchitan viendo pasar los días. De un perfume particular y una simetría un tanto escalofriante. Rosas zurdas y diestras pero completamente disléxicas. Rosas tan incoherentes como sus espinas. Rosas que entonan un canto monótono, completamente carente de ideas e idealismo. Rosas aburridas, planas y sin memoria. Rosas sin confianza ni esperanzas, con miedo de pensar, vivir, distinguirse, o al menos esforzarse. Horribles rosas. No caminan en equipo, no lo hacen en grupo. Todas las rosas existen porque delante de ellas existe otra rosa, y ninguna si quiera se pregunta cuál fue la primera. Ninguna si quiera se pregunta para qué. No conocen el Sol, no creen en la tierra, nunca escucharon del agua. Piensan realmente que un diamante de rosas con centro en el individuo es fuerza vital suficiente. Rosas que consumen todo el aire de su desconocida burbuja. Creen en algunos Dioses demasiado pequeños, demasiado ocupados, demasiado mortales. Pequeñas rosas que florecen. Infinitos campos marchitos, repletos de horribles rosas.